я начала писать о политике, но поняла, что получится слишком сухо и официально, ведь когда я начинаю размышлять про политику, от моего личного восприятия мало чего сохраняется: он сказал то-то, она удивила тем-то, а я вот сижу это все пересказываю, хотя вы сами можете ввести в поиске "выборы сша" и прочитать куда более развернутый рассказ о всех событиях.
я начала писать о чем-то более философском, но заступорилась на моменте, когда уже высказала мысль: получилось две строчки, а я ведь так не люблю маленький объем и конкретное изложение.
я начала писать о том, как провела день, но кажется это ещё более бестолковое и безысходное занятие, чем пункт первый: ведь, в конце концов, все, кто в дождливое весеннее воскресение сидит дома, почесывает затылок над книгами-учебниками, тратит время одинаково.
в стокманне продается напиток из бузины в бумажных пакетах тетрапак: на нем нарисовано лукошко, удобно устроевшееся на сочно-зеленой полянке, из которого выпадают белоснежные соцветия.
там хорошо, стало быть: трава мягкая и сочная, стелется ровным ковром по холмам, на одном из которых стоит маленьких дом из светлого кирпича, с небольшими оконцами и с печной трубой, увитой наглым плющом. и ходить там надо босиком и в легком платье, чтобы ветер ещё играл с распущенными волосами, накидывая их на лицо, внезапно налетая. видите? а потом в том же домике, в маленькой комнатке, с верхней полки, взять корзинку плетеную и чуть ниже по склону в лес, купающийся в солнечном свете, с ней отправиться. нарвать веточек с белыми цветками, аккуратно, с каждого куста, закиданного белыми шапками, слушая, как щебечут птицы, свившие себе гнезда где-то в вышине раскидистых деревьев, облаченных в праздничный наряд. потом обратно с этим сокровищем, улыбаясь одному только дню - больше поводов не надо.
как-то недавно я рассказывала про дом в Скандинавии, тот, что на берегу озера, испещренного тысячами крошечных островков, и с качелями на лужайке, подвешенными между двумя деревьями, что близко-близко друг к дружке. его продали недавно совсем, новый хозяин его сносит, а с ним - все тайники, все маленькие кусочки моего детства, которое сумело ещё зацепиться за каждый его клочок. картинка - цельная, со всех сторон, все я помню: и маленькую пристань, с которой я прыгала даже вечером остывшую воду, где лениво плавают рыбины, прячась в водорослях; и крошечный, крошечный домик, где была комнатка полтора на три, не хозяева позволили устроить игровую, где висели синие шторки и было много всяких полезностей - и тебе спичечный коробок пустой, и коробка из-под игрушки какой.
я буду скучать по нему.
я хотела туда вернуться.
я начала писать о чем-то более философском, но заступорилась на моменте, когда уже высказала мысль: получилось две строчки, а я ведь так не люблю маленький объем и конкретное изложение.
я начала писать о том, как провела день, но кажется это ещё более бестолковое и безысходное занятие, чем пункт первый: ведь, в конце концов, все, кто в дождливое весеннее воскресение сидит дома, почесывает затылок над книгами-учебниками, тратит время одинаково.
в стокманне продается напиток из бузины в бумажных пакетах тетрапак: на нем нарисовано лукошко, удобно устроевшееся на сочно-зеленой полянке, из которого выпадают белоснежные соцветия.
там хорошо, стало быть: трава мягкая и сочная, стелется ровным ковром по холмам, на одном из которых стоит маленьких дом из светлого кирпича, с небольшими оконцами и с печной трубой, увитой наглым плющом. и ходить там надо босиком и в легком платье, чтобы ветер ещё играл с распущенными волосами, накидывая их на лицо, внезапно налетая. видите? а потом в том же домике, в маленькой комнатке, с верхней полки, взять корзинку плетеную и чуть ниже по склону в лес, купающийся в солнечном свете, с ней отправиться. нарвать веточек с белыми цветками, аккуратно, с каждого куста, закиданного белыми шапками, слушая, как щебечут птицы, свившие себе гнезда где-то в вышине раскидистых деревьев, облаченных в праздничный наряд. потом обратно с этим сокровищем, улыбаясь одному только дню - больше поводов не надо.
как-то недавно я рассказывала про дом в Скандинавии, тот, что на берегу озера, испещренного тысячами крошечных островков, и с качелями на лужайке, подвешенными между двумя деревьями, что близко-близко друг к дружке. его продали недавно совсем, новый хозяин его сносит, а с ним - все тайники, все маленькие кусочки моего детства, которое сумело ещё зацепиться за каждый его клочок. картинка - цельная, со всех сторон, все я помню: и маленькую пристань, с которой я прыгала даже вечером остывшую воду, где лениво плавают рыбины, прячась в водорослях; и крошечный, крошечный домик, где была комнатка полтора на три, не хозяева позволили устроить игровую, где висели синие шторки и было много всяких полезностей - и тебе спичечный коробок пустой, и коробка из-под игрушки какой.
я буду скучать по нему.
я хотела туда вернуться.
-
-
26.05.2008 в 00:27мне вообще интересны твои посты на любые темы,ты даже вид из окна безумно красиво описываешь.
да,я помню тот пост.ты хотела бы туда вернуться,а я побывать после прочтения.)
-
-
26.05.2008 в 00:46теперь ничему из этого не суждено свершиться во что бы то ни стало. странно это понимать так.